Samedi 14 janvier 2012
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Chez Goran
Petrovic, tout est permis, le farfelu comme le superflu, l'Histoire comme l'affabulation. Il suffit de lire ses trois livres traduits en français, Soixante-Neuf Tiroirs (éd. Le Serpent à
plumes, 2006), Le Siège de l'église Saint-Sauveur (éd. du Seuil, 2006) et le dernier, Sous un ciel qui s'écaille, pour se sentir emporté dans un monde fantastique et pourtant
bien réel. Goran Petrovic, écrivain et éditeur, est né en Serbie en 1961. On se plaît à l'imaginer petit cousin d'Albert Einstein dont il aurait hérité de l'esprit frondeur - provocateur ? -,
d'un humour dévastateur et d'un sens de la relativité tout personnel... Petrovic s'amuse à créer un espace-temps, une quatrième dimension dans laquelle ses personnages, tous plus loufoques et
poètes les uns que les autres, jouent une étrange partie, leurs petites existences prises dans le grand tourbillon de la vie : une guerre ici, une guerre là, une domination ici, un éclatement là,
toutes folies que le XXe siècle affectionna.
Aux premières pages de L'Usage du monde, Nicolas Bouvier raconte sa traversée de la Serbie en 1953, et parle d'une « magie rustique » qui se dégage du pays,
quelque chose qui serait de l'ordre du naturel et pourtant incroyable. Ainsi sont les histoires qu'imagine Goran Petrovic. Sous un ciel qui s'écaille met en scène une kyrielle de
personnages qui s'agitent dans un petit village de Serbie. Il y a les ventrus et les pauvres, les gaillards peureux et les imbéciles heureux. L'un d'entre eux se balade même avec une perruche
nommée... Démocratie. Ils vivent et meurent, s'interrogent et rigolent, philosophent et se bagarrent. On se croirait dans un film italien des années 1950. C'est qu'ils sont, eux aussi, les
héritiers d'un maëlstrom mondial - une première guerre mondiale puis une seconde, une dictature communiste puis un éclatement sanglant.
Goran Petrovic installe son petit peuple dans un ancien hôtel transformé en cinéma, dont le plafond représente un ciel étoilé, mille petites lumières comme autant d'espoirs. A
la fois témoins et acteurs d'une histoire qui les broient, hommes et femmes jouent dans cette salle leur dernier rôle, alors que sur le grand écran défilent des images d'un autre monde, d'un
autre temps. Goran Petrovic, comme ses compatriotes David Albahari et Svetislav Basara, a pris le parti du rire et de la tendresse. Chez eux, tout larmoiement, tout apitoiement sont bannis. Ils
chérissent l'allégorie, la poésie, écrivent des fables extravagantes en se gardant bien d'émettre une quelconque morale finale. La littérature est pour eux chose trop sérieuse pour l'entacher
d'un quelconque message politique. «Comme les langues sont puissantes ! L'allemand athlétique, le hongrois croustillant, le serbe volubile, le bulgare caressant, le turc fantasque... Tout
était si différent, seul le rire des gens était pareil partout... », écrit un Goran Petrovic qui, à la violence verbale, préfère la métaphore. Il réinvente l'ironie, masque la férocité,
donne des couleurs flamboyantes à l'innocence, et fait de la truculence de son phrasé un passeport mondial.
Martine Laval
Télérama n° 3170 - 16 octobre
2010
Ce livre a
reçu le Prix de l’Europe 2012
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